Nhà của Dương Thạc là một căn biệt thự rộng lớn.

Xe vừa dừng trước cổng, tôi bước xuống, trong lòng dâng lên chút tò mò.

Đã nửa đêm nên đèn trong biệt thự đều tắt. Sau khi Dương Hoài gõ cửa, một người giúp việc dẫn chúng tôi vào nhà.

Chỉ một lúc sau, một người đàn ông trung niên mặc bộ đồ ngủ bằng lụa, mái tóc hơi bạc, chậm rãi bước xuống cầu thang.

Khoảnh khắc nhìn thấy ông ấy, tôi bỗng sững sờ.

Người đàn ông trước mặt khiến tôi không khỏi liên tưởng đến người cha mà mẹ từng nói đã mất.

Ông ấy nhìn Dương Hoài, giọng điệu thân thiện:

“Ngồi xuống đi, sao cậu lại đến đây vào giờ này?”

Thái độ với Dương Hoài vô cùng nhiệt tình, nhưng khi ánh mắt ông ấy lướt qua tôi, sự thiện cảm ngay lập tức biến mất.

Dương Hoài không quan tâm, trực tiếp nói rõ ý định:

“Tôi mang đồ cho Dương Thạc. Thằng bé ngủ rồi phải không? Vậy tôi không làm phiền nữa.”

Nói xong, anh đứng dậy chuẩn bị rời đi.

Bỗng ông ấy gọi giật lại:

“Cậu rõ ràng biết Thiến Thiến thích cậu bao năm nay, vậy mà cậu vẫn nhẫn tâm làm thế.”

Ánh mắt ông chuyển sang tôi, đầy khinh thường:

“Ta nghe nói cậu vừa kết hôn. Không lẽ trên đời này không còn ai tốt hơn? Đến cả thứ rác rưởi này mà cũng lấy về làm vợ?”

Tôi đứng đó, bất lực trước lời sỉ nhục thẳng thừng.

Vì tôi sống trong khu ổ chuột, vì tôi lớn lên cùng mẹ đơn thân, nên mọi người nghĩ mình có quyền coi thường tôi sao?

Những lời như vậy, tôi đã nghe không biết bao nhiêu lần. Tưởng chừng mình có thể bình thản chấp nhận, nhưng lần này, người nói lại chính là cha tôi.

Sự ghê tởm và khinh miệt trong mắt ông như một thanh kiếm xuyên thẳng vào tim tôi, nghiền nát mọi chút tự trọng tôi cố gắng giữ gìn.

Nghe xong, Dương Hoài bỗng dừng bước, kéo tôi vào lòng, bình tĩnh nhưng đầy uy quyền nói:

“Lý tiên sinh, cô ấy là vợ tôi. Nếu ông còn can thiệp quá mức, tôi nghĩ việc hợp tác giữa hai công ty không cần thiết nữa.”

Sắc mặt ông ấy lập tức thay đổi, bối rối và sợ hãi.

Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào ông, giọng nói bình thản:

“Tôi là Giang Sinh.”

Ông nhìn tôi, ánh mắt trống rỗng, không một chút quan tâm.

“Mẹ tôi là Giang Yến,” tôi nói thêm, cố gắng nở một nụ cười trước khi quay người đi theo Dương Hoài.

Khi rời đi, tôi thoáng quay lại. Ánh mắt ông lúc đó đầy bối rối và hoảng loạn. Trong lòng tôi chợt mỉm cười.

Đây là giây phút tôi thực sự buông bỏ.

Mẹ đã nói đúng. Cha tôi đã mất. Và từ nay, tôi không còn cha nữa.

Sau khi bước ra khỏi cửa, Dương Hoài nhìn khuôn mặt đầy nước mắt của tôi, im lặng không nói gì. Có lẽ anh đang tự hỏi vì sao tôi lại khóc.

Anh kéo tôi lại, cúi đầu, ánh mắt lo lắng:

“Đừng khóc, là anh không tốt, anh không nên đưa em đến đây.”

Anh nghĩ những lời của ông Lý đã làm tổn thương tôi, nhưng Dương Hoài không biết rằng, điều khiến tôi đau lòng nhất là thân phận của người đàn ông đó.

Tôi quay đi, cố gắng giữ lại chút tự trọng cuối cùng:

“Đó không phải lỗi của anh.”

Tôi gượng cười, cố tỏ ra thờ ơ: “Đó là cha tôi. Có lẽ anh không tin, nhưng đây là lần đầu tiên tôi nhìn thấy ông ấy.”

Sau khi bình tĩnh lại, tôi lau nước mắt, nghĩ rằng mình đã kiềm chế được cảm xúc. Nhưng ánh mắt lo lắng của Dương Hoài khiến mọi phòng ngự cuối cùng của tôi sụp đổ. Tôi bật khóc nức nở.

Anh không nói gì, chỉ nhìn tôi một lúc lâu, rồi nhẹ nhàng kéo tôi vào lòng. Tay anh khẽ chạm vào đầu tôi:

“Đừng khóc nữa, ngoan nào.”

Nhưng càng nghe, tôi lại càng khóc to hơn, không cách nào dừng lại được.

Tôi đã tưởng tượng ra câu nói này biết bao lần:

Khi bị mẹ đánh mắng đến cuồng loạn…
Khi bị bạn bè chế giễu là đứa con hoang không có cha…
Khi lo lắng cho sức khỏe của mẹ mà chẳng có tiền chữa bệnh…

Trong những lúc đó, tôi đã mơ rằng cha sẽ xuất hiện, ôm tôi vào lòng và nói: “Giang Sinh, đừng khóc.”

Nhưng hiện thực lại tàn nhẫn hơn mọi tưởng tượng.

Trên đường về, tôi không nói gì, Dương Hoài cũng không hỏi thêm.

Có lẽ anh muốn giữ lại chút lòng tự trọng cuối cùng cho tôi.