Anh ấy có lẽ vẫn chưa biết — Trương Dịch An đã ra nước ngoài, làm đám cưới với người khác rồi.
Ngay lúc Trương Kiến dẫn tôi đi đăng ký với anh, chuyến bay của chị ấy cũng vừa cất cánh.

Tôi không nói gì cả.
Chuyện đó, đâu liên quan đến tôi.

Tôi chỉ đáp gọn: “Biết rồi.”
Dù sao, tôi cũng chỉ ở đây nửa năm.
Nửa năm sau, tôi sẽ cầm năm trăm triệu tệ, tiếp tục học đại học.

Tôi đã cố gắng lắm mới thi đậu, nhưng Trương Kiến vì muốn tôi thế thân cho Dịch An mà hủy cả hồ sơ học của tôi.

Sáng hôm sau, khi Bùi Khâm thức dậy, bữa sáng đã sẵn.
Anh vừa ăn vừa nhíu mày: “Cái gì đây, khó ăn quá.”
Tôi đặt bát mì trước mặt, anh hơi khựng lại, rồi khẽ nói: “Cảm ơn.”

Tôi ở đây nửa năm, không thể ngồi chơi không.
Những việc này tôi đã quen làm từ nhỏ, vừa đủ, không hơn.
Coi như trả tiền thuê nhà.

Nhưng có lẽ anh hiểu lầm.
Anh nhìn tôi, vẻ mặt phức tạp:
“Cô làm mấy chuyện này cũng vô ích thôi, tôi sẽ không—”

Chưa kịp nói hết, tôi đã ôm đống quần áo đi mất.

Trong phòng giặt, cánh cửa bỗng bị đẩy “rầm” một tiếng.
Anh đứng đó, vẻ mặt ngượng ngùng:
“Không cần cô giặt… trong đó có… của tôi…”

Ánh mắt anh dừng lại ở chiếc quần lót đỏ đã phơi ngay ngắn bên cạnh.
Màu đỏ lan cả lên tai anh.

Tôi liếc anh một cái — đúng là làm quá.
Tôi đã giặt đồ cho đàn ông suốt bao năm, toàn là người mẹ đưa về.
Thật ra, Bùi Khâm sạch sẽ hơn họ nhiều.

Anh quay đi, vấp vào chân ghế suýt ngã.

Ăn sáng xong, Bùi Bội ra ngoài.
Cô ta vốn là ngôi sao hạng ba mươi sáu, nhưng nhờ tin tức của anh mà nhảy vọt lên hạng mười tám.

Còn Bùi Khâm, giờ vẫn thất nghiệp, vừa bị đuổi khỏi Bùi Thị.

Khi tôi dọn dẹp xong, anh gọi tôi lại.
Ánh mắt lạnh, giọng khàn khàn:
“Trương…”
Anh dừng lại, có vẻ không nhớ tên tôi.

“Trương Hoan.” Tôi đáp.

“Trương Hoan,” anh nói, “khi mọi chuyện yên, chúng ta ly hôn.”

Rõ ràng anh rất muốn đuổi tôi đi.
Có lẽ Trương Kiến đã đe dọa, hoặc trao đổi gì đó với anh.
Nhưng ông ta không nói cho anh biết — tôi cũng sẽ rời đi sau nửa năm.

Tôi gật đầu, mỉm cười:
“Được.”

Hai tháng ở nhà họ Bùi, cuộc sống của tôi yên ả đến lạ.
Không ai đánh, không ai mắng, việc nhà cũng chẳng nhiều — mỗi tuần lại có người tới dọn dẹp.

Rảnh rỗi, tôi thường lấy sách trong tủ Bùi Khâm ra đọc.
Anh nhìn thấy, cũng chẳng nói gì.
Có chỗ không hiểu, tôi mang đến hỏi.

Ban đầu, anh thờ ơ.
Nhưng nghe tôi lẩm bẩm vài lần, cuối cùng vẫn nhịn không nổi mà chỉ ra chỗ sai.

Tôi cười khẽ: “Cảm ơn anh, nếu không có anh chắc tôi đọc mãi không hiểu.”
Anh chỉ “ừm” một tiếng, mắt vẫn dán vào màn hình.
Thế mà khóe môi lại khẽ cong, như thể đang tự mãn.

Buổi tối, anh ngủ trên giường lớn, tôi nằm giường xếp.
Vài ngày sau, lưng tôi đau đến mức không đứng thẳng nổi.
Khi đang lau sàn, tôi lỡ ngã ngửa ra sau — chưa kịp đau thì một cánh tay rắn chắc đã giữ lấy eo tôi.

Mùi gỗ đàn hương thoảng qua.
“Không có chút thịt nào à?”
Bùi Khâm buột miệng.

Nói xong, anh giật mình, buông tôi ra, lùi lại hai bước, tai đỏ hoe.

Tối đó, khi bước vào phòng, tôi sững người.
Chiếc chăn nhỏ của tôi đã được đặt ngay ngắn trên giường lớn màu xám.

Anh nằm quay lưng lại, giọng trầm thấp:
“Ngày mai tôi sẽ bảo người mang giường khác đến. Tối nay, cô ngủ tạm đây.”

Tôi đứng ngẩn ra, trong lòng dấy lên một cảm giác kỳ lạ — ấm áp, xen lẫn chút vui.

Nếu không vì cuộc hôn nhân nực cười này, có lẽ Bùi Khâm sẽ là một người bạn tốt.
Không, tôi tự cười giễu.
Người như anh, là thiên chi kiêu tử, đứng trên đỉnh cao nhìn xuống thế gian.
Còn tôi, chỉ là một con chuột nhỏ trong khu nhà cũ, vừa học vừa làm để sống sót.

Vậy mà, chẳng hiểu sao trong lòng lại thoáng chút hụt hẫng.
Ít nhất lúc này, chúng tôi vẫn có thể là… gì đó.

Suy nghĩ miên man, tôi thiếp đi trong mùi hương gỗ đàn hương dịu nhẹ.
Mọi thứ đều yên bình — cho đến khi cuộc gọi video từ Trương Dịch An vang lên.